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　　“真是张难看的小猪脸！”布丽安娜弯着腰，入神地看着那个立在卡洛登游客中心大厅一侧的恶狠狠的红衣塑像。它大概有五英尺出头高，脸颊松垂、红润，眉毛低垂，眉毛上方扑了粉的假发挑衅地向前伸出。

　　“嗯，是个又肥又小的家伙，”罗杰觉得有些好笑地赞成道，“不过是个不错的将军，至少不逊色于他那位文雅的表兄。”他挥手指着大厅另一边那个较高的查尔斯·爱德华·斯图亚特的塑像——戴着蓝色的天鹅绒无边帽，帽子上系有白色的帽章，威严地目视着远方，傲慢地假装没有看见对面的坎伯兰公爵。

　　“他们叫他‘屠夫比利’，”罗杰指着身穿白色短裤和金织外衣的庄严公爵说，“这是实话。除了在这里的所作所为，”——他挥手指了指外面低沉天空下广阔却昏暗的春绿色高沼地——“坎伯兰的人还造就了苏格兰高地史上最严苛的英格兰恐怖统治。他们一路烧杀抢掠，把战斗中的幸存者赶到山里。他们会放过女人和孩子，任由他们挨饿；而遇到男人时，则会当场射杀，甚至懒得去调查他们是否是查理的人。有个与公爵同代的人这么形容他：‘他造就了荒漠，并称这个荒漠为和平。’——恐怕坎伯兰公爵在这附近仍然很不受人喜欢。”

　　没错，游客博物馆的馆长，也是罗杰的朋友，就曾告诉他，人们非常尊敬“美王子”的塑像，而公爵塑像衣服上的纽扣则会经常不见，而且塑像本身也成了不少下流笑话嘲笑的目标。

　　“他说有天清晨他早早来到博物馆，打开灯后发现公爵塑像的肚子上插着一把真的苏格兰长匕首，”罗杰朝着那个微胖的小塑像点头说，“他还说公爵罪有应得。”

　　“我能想象，”布丽安娜蹙眉看着公爵，低声说，“人们现在还这么当真？”

　　“对啊，苏格兰人记事情记得很久，而且他们比较记仇。”

　　“真的吗？”她好奇地看着他，“你是苏格兰人吗，罗杰？韦克菲尔德不像是苏格兰的姓氏，但你谈论坎伯兰公爵的时候有些……”她的嘴角上挂着一丝微笑，罗杰不确定她是不是在开玩笑，但他很认真地回答了她。

　　“噢，是的，”他笑着说，“我是苏格兰人。其实，韦克菲尔德不是我的本姓，这个姓是牧师在收养我的时候给我的。他是我母亲的叔叔。我的父母在战争中去世后，他就把我接来和他住了，我本来的姓是麦肯锡。至于坎伯兰公爵，”——他朝镶着平板玻璃的窗外点了点头，窗外的卡洛登战场遗址清晰可见——“外面有块刻着麦肯锡姓氏的氏族石碑，石碑下面埋着我的许多亲戚。”

　　他伸手轻拍了拍一片金肩章，让它前后摇晃起来。“我不像有些人那样针对人，但我也没有忘记。”他向她伸出手，“我们出去吧？”

　　外面很冷，高沼地两边竖着两根旗杆，旗杆顶部的两面旗帜在阵风的猛吹下飘扬着。这两面旗帜一黄一红，所在的位置就是当时两军司令在军队后方站着等待战果的位置。

　　“我看这两个位置刚好比较偏僻，”布丽安娜冷冰冰地观察道，“不可能被流弹击中。”

　　罗杰注意到她在发抖，所以把她的手往自己的胳膊里拉，让她靠得再近些。他觉得自己可能会因为紧挨着她而突然欣喜若狂，但他努力掩饰着这种欣喜，长篇大论地讲起当时的历史。“嗯，当时的将军们就是这么带兵打仗的——站在后面指挥。尤其是查理，战斗结束的时候他跑得特别快，连纯银的野餐用具都没来得及带走。”

　　“野餐用具？他在打仗的时候野餐？”

　　“对啊。”罗杰发觉自己很乐意向布丽安娜展现出自己的苏格兰特征。在大学里那种通用的牛津、剑桥说话方式下，他通常会努力调整口音，但现在放开了口音，因为布丽安娜听到这种口音时脸上会露出微笑。

　　“你知道为什么他叫‘查理王子’吗？”罗杰问她，“英格兰人一直以为这是个昵称，能说明他多么受士兵爱戴。”

　　“不是吗？”

　　罗杰摇了摇头：“不是。他的士兵叫他‘Tcharlach王子’，”——他细心地把这个词拼出来——“Tcharlach就是盖尔语里的查理，TcharlachmacSeamus就是‘查尔斯，詹姆斯之子’，其实是个非常正式的尊称，只是盖尔语里的Tcharlach发音特别像英语里的‘查理’。”

　　布丽安娜笑着说：“这么说他就根本不是什么美王子查理？”

　　“那时候还不是，”罗杰耸耸肩，“现在当然是了。这是个变成了事实的历史小错误，这种错误还有很多。”

　　“果真是个学历史的。”布丽安娜开玩笑道。

　　罗杰苦笑着说：“所以我才知道啊。”

　　他们沿着战场里那几条碎石小路漫步闲逛。罗杰给布丽安娜指出不同军团的作战位置，解释战斗的顺序，还讲述了战斗中那些指挥官的逸事。

　　他们走着，风逐渐停息了，战场上变得一片寂静。慢慢地，他们的对话也消失了，只剩下偶尔才有的低声谈话，就像悄悄话一样。布满云层的天空一片灰暗，苍穹下面的万物似乎都沉默着，只有高沼植物在用地下那些供养它们的人的声音低语。

　　“这个地方叫‘死神之井’。”罗杰弯腰看着一股小泉水。它只有一尺见方，是个黑色的小水潭，泉水从一块隆起的石头下涌出。“有位苏格兰高地族长就死在这里，他的随从就用这里的泉水洗净他脸上的血污。那边的墓穴就是这个氏族的。”

　　那些氏族石碑都是大块的灰色花岗岩，在风吹雨打下失去了棱角，地衣也长到了它们身上。它们立在平整的小块草地上，散布在高沼地边上，相互间隔也比较远。每块石碑上都刻着一个名字。有些石碑上的名字因为日晒雨淋而变得模糊，几乎无法辨别了。麦吉利夫雷、麦克唐纳、弗雷泽、格兰特、麦肯锡。

　　“看。”布丽安娜轻声说道，指着一块石碑，那儿躺着一簇灰绿色的嫩枝，枝条上面还长着几朵早春的花朵。

　　“那是帚石楠，”罗杰说，“在夏天更常见。等到它们开花的时候，每块石碑前面都会长很多。它们是紫色的，偶尔也能看到白色的。白色的帚石楠象征着好运，象征着君主的统治。白色的帚石楠，还有白色玫瑰，是查理的标志。”

　　“是谁放在这里的呢？”布丽安娜在路边蹲下，用一根手指温柔地抚摸着花枝。

　　“游客。”罗杰蹲到她边上。他抚摸着石碑上模糊的字迹——弗雷泽。“在这里阵亡的战士的后裔，或者只是那些想悼念他们的人。”

　　她转头看着他，头发飘在脸前。“你这样做过吗？”

　　他低着头，看着搭在膝盖上的双手微笑。“做过，这样做想来特别多愁善感，但我做过。”

　　布丽安娜转身看着小路另一边缘上的灌木丛。“跟我说说哪种是帚石楠？”她说。

　　在回去的路上，卡洛登的忧郁消失了，但那种共鸣的感觉还在，所以他们像老友一样有说有笑。

　　他们拐弯走到兰德尔母女下榻的旅馆所在的那条路上，布丽安娜说：“母亲没能和我一起来，真是太可惜了。”

　　罗杰虽说很喜欢克莱尔·兰德尔，但他完全不觉得克莱尔没来很可惜。他想，三个人肯定太多了。他含糊其辞地嘟哝了两声，但过了一会儿他问道：“你母亲怎么样了？希望她病得不重。”

　　“噢，没什么事，她只是肠胃不适，至少她是这么说的。”布丽安娜独自皱了一会儿眉头，然后转身对着罗杰，一手轻轻地搭在他腿上。他感到肌肉从膝盖一直颤动到腹股沟，没法集中注意力听清她在讲什么。她还在说她母亲的事。

　　“……觉得她没有问题吧？”她说完了话。她摇摇头，即使是在车内的昏暗光线下，她头发的波浪里也闪耀出紫铜色。“我不知道，她好像心事重重。其实不是生病，更像是她在担心什么事。”

　　罗杰突然感到胃里有些不适。“嗯，”他说，“或许只是挂念工作的事吧，她肯定会没事儿的。”布丽安娜感激地对他笑了笑。这时他们把车停到了托马斯太太的小石屋前。

　　“这一趟真的很棒，罗杰，”她轻轻摸着他的肩膀说，“妈妈的这个项目，我在这里也帮不了什么忙，我能帮你处理些脏活吗？”

　　罗杰的情绪高涨起来，笑着对她说：“应该可以安排，明天想过来和我去处理车库里面的东西吗？你想干脏活，车库里的工作就足够脏。”

　　“太好了，”她笑着，靠在车上回头看着车里的他，“或许母亲也想来帮帮忙。”

　　他能够感受到自己的脸僵住了，但他还是殷勤地微笑着。

　　“好的，”他说，“太好了，希望她能来。”

　　结果，第二天去牧师家的只有布丽安娜。

　　“妈妈在公共图书馆，”她解释道，“她去查旧黄页，想找某个她之前认识的人。”

　　听到这话，罗杰有些惊讶。前一天晚上他查过牧师的电话簿。有三个当地电话的姓名是“詹姆斯·弗雷泽”，还有两个只是名不一样，但名和姓中间的是首字母“J”。

　　“好吧，希望她能如愿。”他说着，依然假装漠不关心，“你确定想帮忙？工作很无聊，很脏哟。”罗杰怀疑地看着布丽安娜，但她点了点头，肮脏和无聊丝毫没有让她感到心烦。

　　“我知道。我以前也给父亲帮忙，帮他翻阅陈旧的资料，寻找脚注。而且，这本来就是妈妈的项目，我能做的就是帮你的忙了。”

　　“那好，”罗杰看了看自己的白色衣服，“我去换身衣服，然后我们一起去车库看看。”

　　车库门呻吟着，发出嘎吱嘎吱的声音，然后屈服于开门的力量，最后在弹簧声和灰尘里突然卷了上去。

　　布丽安娜在脸前挥着手，咳嗽着说：“天哪，上次有人进来是什么时候？”

　　“千万年前吧，我猜。”罗杰心不在焉地说。他在车库里打着手电筒四下照了照，短暂地照亮了那些堆起来的纸箱和板条箱、因为标签被撕下来而变得脏兮兮的陈旧轮船衣箱，以及盖着油布的形状不规则的东西。黑暗中到处都伸着家具腿，就像小恐龙的骨骼从岩石层里伸出来一样。

　　这堆废物中间有个缝隙，罗杰慢慢钻进去，然后消失在一个充斥着灰尘的黑洞里。手电筒的苍白光斑不时照到天花板上，表明着罗杰在移动。最终，随着一声喜悦的喊叫，他抓到了吊在上面的拉线开关，然后车库突然被一只功率过大的灯泡照亮了。

　　“这边，”罗杰突然出现，拉着布丽安娜的手说，“后面有空的地方。”

　　后墙边上有张古老的桌子，或许原本是韦克菲尔德牧师餐厅里的重要家具，在接连化身为厨房砧板、工作凳、锯木架和画案后，最终安息在这个满是灰尘的圣殿里。桌子上方是一扇挂满蜘蛛网的窗户，一束微弱的光线透过窗户照在伤痕累累、洒有颜料的桌面上。

　　“我们可以在这里工作，”罗杰说着，从那对杂物里拉出一把凳子，用一块大手帕敷衍地擦去上面的灰尘，“请坐，我去看看能不能把窗户打开，不然我们会闷死的。”

　　布丽安娜点点头，但是她没有坐下，而是好奇地翻着比较近的那堆垃圾，而罗杰在变形的窗框边发出吃力的声音。他能听到身后她读箱子上标签的声音。“这是一九三〇到一九三三年，”她说，“这是一九四二到一九四六年。这些是什么啊？”

　　“日记，”罗杰边说，边把手肘撑在铺满灰尘的窗户底框上，发出吃力的哼哼声，“我父亲——我说的是牧师——一直写日记，每晚吃完饭后都写。”

　　“看上去他要写的东西可不少。”布丽安娜搬下几个箱子，把它们堆在旁边，然后检查下面的一堆箱子，“这些箱子上面有名字，科斯、利维斯顿、巴尔南。教区的居民？”

　　“不是，是村子的名字。”罗杰暂时放下开窗这个苦力活，喘着粗气。他擦了擦额头，把袖子上的灰土留在了额头上。还好他们两人穿的都是旧衣服，适合在肮脏的环境里工作。“这些应该是关于苏格兰高地村庄历史的记录。有些箱子里的内容其实已经刊印成书，在苏格兰高地，你可以在有些当地旅游纪念品商店里看到。”

　　他转身看着配挂板，板上挂着一些破旧的工具，他选了一把大号螺丝刀来开窗。

　　“可以找找标有‘教区登记簿’的箱子，”他建议道，“或者找找写有图瓦拉赫地区村庄名的箱子。”

　　“我不知道哪些村子是图瓦拉赫地区的。”布丽安娜说。

　　“哦，对啊，我忘记了。”罗杰把螺丝刀口插到窗框缝里，野蛮地凿着那层古老的漆。“找找这几个村庄，莫德哈……呃，马里亚南，还有……噢，圣吉尔达，还有其他村庄。我知道这些村子曾经有过不小的教堂，但这些教堂都被关闭或推倒了。”

　　“好的。”布丽安娜推开一张挂着的油布，突然尖叫着往后跳。

　　“什么？是什么？”罗杰从窗边转过身，螺丝刀已经准备在手里了。“我不知道。我碰到油布的时候，有个什么东西飞快地跑走了。”布丽安娜指了指，罗杰如释重负地放低了手里的武器。

　　“噢，就这样？很有可能是老鼠。”

　　“老鼠！你这里有老鼠？”布丽安娜显然有些激动。

　　“嗯，我希望没有，因为如果有老鼠的话，它们肯定会咬完我们要找的资料。”罗杰回答道。他把手电筒递给她。“拿着，在没光的地方用，至少你不会被吓着。”

　　“谢谢。”布丽安娜接过手电筒，但她在看着那些箱子时，仍然有些不情愿。

　　“呃，继续啊，”罗杰说，“或者你想我即兴来一首老鼠讽刺诗？”

　　布丽安娜灿烂地笑了。“老鼠讽刺诗？那是什么？”

　　罗杰暂时没有回答，又一次尝试开窗。他用力向上推，感到肱二头肌把衣服绷紧。最终，伴随着一阵刺耳的撕裂声，窗户被打开了。一阵令人振奋的冷风从打开的那个六英寸宽的缝隙中吹了进来。

　　“天哪，这样好多了。”他夸张地朝着自己扇风，对布丽安娜笑着说，“我们开始干活吧？”

　　她把手电筒递给他，然后往后退了一步。“你去找箱子，我来整理，怎么样？还有，老鼠讽刺诗是什么啊？” 异乡人3：战争的礼仪